Сегодняшнее "Внеклассное чтение" посвящено двум поэтам - классику ХХ века, обэриуту, узнику ГУЛАГа Николаю Заболоцкому. В прошлом году исполнилось 100 лет со дня его рождения.
Второй поэт - классиком еще не ставший, но от того не менее замечательный - Евгений Блажеевский (умер в 1999-м, в год 200-летнего юбилея Александра Пушкина).
Блажеевского я очень люблю, писал о нем, пару раз видел на вечерах и презентациях, какие-то его вещи - для меня лично - абсолютно культовые. "Дойти с приятелем до Трубной/ И выпить пива у ларька┘" Сейчас уже нет того самого ларька (при большевиках они все были наперечет), но, дойдя до Трубной┘ короче, вы понимаете.
Теперь о Заболоцком. Он - гений и классик, но для меня - давняя и личная обида.
Предатель.
С самой большой буквы, как тот же Иуда, например. Только Иуда проиграл, а Заболоцкий выиграл. То есть умнее оказался, не прогадал. Потому что из обэриутов угодил в проклятый мейнстрим. Тут-то его все и полюбили, беленького.
И так мне обидно, что даже самые хорошие его стихи (то есть, разумеется, ранние) читаешь с презумпцией виновности. Обидно за всех обэриутов сразу. Как будто он жизнь получил - в обмен на поэтику обэриутскую. Договор с дьяволом - Сталиным, да и всей поэтической общественностью тоже - заключил.
Есть ли у позднего Заболоцкого хорошие стихи? Безусловно. Почти все. Если б он не написал "Столбцы" - я бы его просто и спокойно любил. Как Бориса Слуцкого или Тарковского.
Если бы Хармс или Николай Олейников вернулись из ГУЛАГа - кто знает, какая с ними произошла бы метаморфоза. Кто знает┘
Но, по-моему, невозможно любить "всего" Заболоцкого.
Или:
Над ними небо было рыто
Веселой руганью
двойной,
И жизнь трещала,
как корыто,
Летая книзу головой.
Или все прочее. А прочее от лукавого, прочее - литература. Советская.
Закончу же все-таки опять Блажеевским. Одним-единственным четверостишием. Комментировать которое нет смысла. Слишком уж хорошо.
Я ухожу. Вокруг туман
и грязь.
Но знак метро маячит
у дороги,
Где буква "М" вольготно
разлеглась,
Согнув и разведя в коленях
ноги!..