Подари им бабье лето

И снегопадом станет листопад. Фото Евгения Никитина

Осень... Бездонны сини...

Листьев червленых масть...

С тихого неба иней

Хочет слезой упасть.

Стонущих стай путина.

Праздничных рощ наряд,

Проседью – паутина

Вкралась к березке в прядь.

Сызмальства и доныне

Памяти дорога:

Осень. Бездонные сини.

Листьев и зорь пурга.

Осенний морок

Е.Ю.

Крыто небо облаков овчинами,

В бездорожье увязает взгляд…

Над холмами, рощами,

лощинами

Лебеди усталые летят.

Пестрых листьев шутовской

заплатою,

По лешачьей просеке бредя,

Вдосталь налюбуешься,

крылатая

Вынет осень душу у тебя!

И помчит немереными

верстами,

Под мерцаньем отгоревших

звезд,

Над заросших пажитей

коростами,

Над землей, безмолвной,

как погост.

Где рубили конники Батыевы

Для костров на щепоть образа.

Где в пустынных храмах веки

Виевы

Прятали змеиные глаза.

Но пока притихшая околица

Слушает врага разбойный

скок,

За дубравой скрыта княжья

конница.

И со стягов грозно смотрит

Бог.

И звучат от праздника

Успения.

Через Рождество – на Покрова,

В каждом вещем сердце –

песнопения,

К мужеству зовущие слова!

Да не занесет степной

порошею

Крест отцов, не сорванный

с груди!..

Осень, осень, сбереги хорошее,

А плохим – души не береди!

И покуда стаи в небо млечное,

Запоздав, уходят до зари,

Подари им бабье лето вечное.

На путях спаси и сохрани!

Осенняя песня

Ну, наконец-то, задождило,

Погода падает на душу.

Наверно, осень – ворожила

И залила потопом сушу.

А дождь стучался в стены

храма,

Переполняя водостоки,

И вспоминалась тихо мама,

И не кончались скорби сроки…

Переломлю с друзьями хлеба,

Не разделенного с тобою,

Шагну под пасмурное небо

С посеребренной головою.

А дождь по-прежнему упрямо

Стучится в сны, как будто

в стекла.

Опять приходит осень, мама,

И ты, наверное, промокла.

Опять в души пустынном

храме

Шепчу слова про встречу нашу.

А жизнь толкается локтями

И не берет стихи в продажу.

И убывает царство света,

Теснимо долгими ночами.

И поминает осень лето

Деревьев желтыми свечами.

Гонимый шалыми снегами,

По ледяному первопутку,

Так захочу прижаться к маме,

Увидеть маму на минутку.

Но ждать придется до апреля,

Когда вернутся птичьи стаи

Из поднебесной колыбели,

Где нас любить не перестали!

Запоздалая осень

Дни поздней осени бранят обыкновенно,

Но мне она мила…

Александр Пушкин

В предутреннем качании дерев

Есть место ворожбе

и святотатству.

Зачем их растревоженному

братству

Случайной птицы утренний

напев?!

Когда зиме вот-вот настанет

срок

И рубище листвы укроет

озимь?

Но буйствует невиданная

осень

И уходить не хочет за порог.

Очерченный, прогнозам вопреки,

Безжалостной, но мудрою

природой,

Сто лет такою теплою

погодой

Не хвастали друг другу

старики.

И снова лес смятением объят:

Что затаился где-то лютый

холод,

И будет ветер, мрак и волчий

голод.

И снегопадом станет

листопад!

Но ночь ясна. И будет ясен

день.

Хоть смысл загадок осени

не ясен –

Ее закат печален и прекрасен,

И осиянна сумрачная сень!

И с птичьей стаей в воздухе

паря,

Кружится над заветными

местами

Несбывшимися осени

мечтами –

Последний лист, как лист

календаря.

Прощание с октябрем

День нежностью осеннею объят.

«Михайло» вскоре, а печет,

как в мае.

И я душой замерзшей

принимаю

Не завершенный в пору

листопад.

И яблоки на ветках – на потом

Оставленные средь хозяйских

буден,

Чей строй досужим толкам

не подсуден,

Как этот стих

над письменным листом.

Парящий зимней чайкой

над рекой,

Неразличимой – белою

на белом.

Так благовест несется

по уделам,

Когда в церквях звонят

за упокой…

Над Нижним – тучи,

а в Москве теплынь.

Лишь вспомнилось,

как хмурился сурово

Небесный свод в преддверии

Покрова.

Но снова пахнет свежестью

полынь!

Ты в этот день припомнишь

без труда

Любовь, что ярым воском

отгорела,

Напоминая болью то и дело

В унынии прошедшие года.

Да будет светозарен этот

мир.

Хотя зима уже не за горами,

Но бабочка стучит в оконной

раме,

И солнце вновь сияет,

как потир!

О, это день, пришедший

невпопад,

Прощально освещенный горним

светом,

Вернувшийся не в пору Бабьим

летом,

Которому дороги нет

– назад.