Поэт учтив, как пистолет. Александр Трифонов. Поэт |
Мертвые рыбы
В этот город, смотри, мы уже приезжали.
В этот город, смотри, мы уже возвращались
обратно.
Помнишь, эту же рыбу мы ели?
Хрупкокосточки рыбьи вот так же хрустели.
Помнишь, эту же рыбу мы ели когда-то?
Эту рыбу, смотри, мы уже узнавали.
Эту рыбу, смотри, мы когда-то уже узнавали.
И с большими глазами вот так же она
не смотрела.
И молчала та рыба, как рыба, как каждая
рыба умела,
Как умеют все рыбы, как каждая рыба
молчала.
Как умеют все рыбы, как каждая рыба молчала.
Ей «алло!» в телефон вы кричите смешно
и напрасно.
И зеленая рыба тогда притворяется красной.
А на вкус вы подлог ощутите едва ли.
Было слово в конце, а в начале молчание рыб.
Да услышит его всяк имеющий уши.
Океан онемевший, себя превращающий в сушу,
Назревает кровавой рекой, образуя нарыв.
Полюс севера лопнул. Все реки на север текут.
Север юга. Северюга проносится мимо.
Все дороги ведут и выводят из Рима.
И голодные рыбы по мертвому морю плывут.
Акула
Акула луковиц целует пулю в губы.
Усами улицы обвито мясо страсти.
И плачет горе-лук-амурных игр. На части
Разъято целое расстрелянного Куба.
Лубочных истин спит геометричность.
И в пустоту вещает Заратустра.
Лобок отчизны, выбритый до хруста,
Не соблазнит отверженную личность.
* * *
Не пой, красавица, при мне
Ты этих шпенглеровских песен.
Из присягающих войне,
Лишь я – Война. Ведь круг наш тесен.
Противоречья в мире нет.
В нем остается междустрочье
Поэт учтив, как пистолет.
И так кроваво многоточье,
Что в глубине сибирских руд,
Холодных войн и звездных битв
Не пропадет ваш скорбный кнут
В метафизических кульбитах.
Я эстетически мораль –
Никак иначе понимаю.
Кто пел вам дифирамбы – врал.
От нимбов явно изнывая.
Он был мучительный хорек,
Не различавший ваших нимбов.
Его вы звали Рагнарек
За изумленное «спасибо».
Я политичный моралист.
С лица воды не пить, но с ваты!
Откуда вы опять взялись,
Пассионарные приматы?
Пассионарна-спасена,
Зачем, безмозглая крестьянка,
Ты прочитала Генона,
Хотя считалась гегельянка?
Пусть в Склифе тьмы,
Пусть в каземате тьмы,
С раскосыми и жадными глазами
Вы кажетесь кому-то образами,
По невозможности платить взаймы.
А я скорей – политик, не эстет
И осторожна к сумеречным дамам.
Пусть с диадемой
Пусть с идиотизмом,
Но нет ума, изысканности нет
В уныло-бесталантном атлантизме.
Я чувствую подобие вины,
Не потакая этому таланту.
Но я – Война, а вы – пажи войны.
Пассионарий вы, с огромным бантом,
Лишь девочка, с понтами сатаны.