На несколько слов старше

Слова – это автопортрет в пыльной раме... Фото Екатерины Богдановой

***

Для того чтоб сходить с ума, 

и ума-то совсем не надо.

Ночью улица так нема 

за забором пансионата.

Полумесяца острый серп 

подрезает верхушки елей.

И пейзаж заунывно сер, 

несуразен как укулеле

В этом месте, где старики

утром-вечером процедуры

Принимают, где марш-броски

от сестры до регистратуры.

И холодная эта зима – 

так строга, 

как Аппассионата.

Для того чтоб сходить с ума, 

и ума-то совсем не надо.

***

На небе прогрызает 

мышь-полевка

В луне большую сырную дыру.

Идет убогий, и в руке веревка,

Он ею, как лассо, пленяет мглу.

И вот уже рассвет двумя 

ногами

Встает над степью, брызжет

на холмы.

И облака – большие оригами,

Изогнуты причудливо в дымы.

***

Что останется там 

за спиной –

Бугорки, деревца и погосты.

Мы, рождаясь, уходим в иной

Мир, согласно всевышнему

ГОСТу.

Вот и ты свой счастливый

билет

Разжевал и запил горькой 

водкой.

Ничего не попишешь вослед,

И теперь-то ты знаешь, 

что вот как

Остывают обиды и боль,

Огонек глаз и сердце 

в придачу,

И дурманит, что тот 

гоноболь,

Оставляя лишь память 

на сдачу.

И теперь-то ты знаешь почем

Дым отечества, холод 

тумана.

Запечатано сургучом

Письмецо, и торчит 

из кармана.

***

Шаркнет ножкой у подъезда

Летний вечерок.

И пойдет, куда глаза,

Девочка Суок,

Будто кукла заводная

С бантом в волосах,

Обо мне не вспоминая,

И с тоской в глазах.

Ну а я, как ветер вольный,

Дую тихо вслед.

Мама, мама, дорогая,

Мне 15 лет.

***

Вечера теперь теплы,

На замок мой рот.

Пьет чаек из пиалы

Маленький эрот.

И глаза его грустны,

Подбородок кисл.

Я, доживший до весны,

Как ирис «Кис-кис» –

Размякаю и молчу.

Думаю о том,

Что любовь не по плечу,

Что любовь – фантом.

Что теперь такие сны

Будут навсегда,

Скоротечны и нежны,

Словно слово «да».

***

Что понимают люди 

в тишине,

Когда их слез никто другой 

не видит? –

Что жизнь, увы, не пишется

вчерне,

Она есть чистовик. 

Любой эпитет,

Хороший ли, плохой, 

все – суета,

Не стоящая замысла вопроса.

Людей прельщает 

в людях простота,

Которая дается так 

непросто.

И вот, когда идешь 

из тишины,

В помарках весь, с уставшими

глазами,

Ты видишь мир, 

как призрачные сны,

Добро и зло меняя полюсами.

***

На несколько слов станешь

старше за вечер.

И люди, которых ты втайне

любил,

Как волки упрятаны в шкуры

овечьи,

И сколько бы водки ты с ними

ни пил, –

Сожрут с потрохами, 

по полной программе

Съедят. И останутся только

слова.

Слова – это автопортрет 

в пыльной раме,

Где каждая черточка 

в чем-то права.

Свернешь в переулок, 

не узнанный прошлым,

Глотнешь тихо воздуха, 

станешь другим.

И счастье, которым ты был

отгорожен,

Споет тебе свой 

окончательный гимн.

***

Город все тот же, прежний,

Разноголосый. В зной

Те же вишни/черешни –

В счастье величиной.

Небо того же цвета

Мирно на нас глядит.

Девочка в шляпе фетра

Мимо кариатид.

Или малыш со скейта

Ткнется в рекламный щит.

Или часов «Ракета»

Стрелка вдруг побежит.

***

Вечер темней заварки,

Чище водки слеза.

В жизни – одни помарки.

Так и глядишь из-за

Шторки на тихий город,

В убыль пошла луна.

Смерть – это так не скоро,

Но и жизнь не длинна.

***

Играют в шахматы в пивной

И сигаретами дымят.

Сегодня, впрочем, выходной,

И вид помят.

Висят трофеи на стене

Зверодобытчиков крутых.

Вид тонкой женщины в окне –

Дает под дых.

И говорит – конем ходи –

Да ну, зачем мне этот конь…

Мамаша в пледе, в бигуди –

Почти дюгонь.

Не развивается игра,

Не развивается кутеж.

И ты встаешь из-за стола

И прочь идешь.

***

Смотреть, как дождь пускает

корни

В твоем сиреневом саду,

И цветом 

вымыто-свекольным,

Как будто видишь сквозь 

слюду, –

Раскрашивать закатный 

вечер,

И вышивать беседы гладь.

Есть что-то в этом 

человечье.

А после можно умирать.

***

Это август дрожит 

листвой

В шумном парке. И сквозь 

листву –

Блики солнца плывут 

плотвой,

Заплывая за синеву.

Это ты, приобняв рукой

Ствол березы чуть 

желтоватый,

Оборачиваешься строкой,

Уплывающей за экватор.

***

Мне тихо, словно всякий звук

Убрали, не убрав картинку.

И падает листва в траву,

Как будто бог достал сурдинку.

Сквозь тополя струит закат

Свои оранжевые нити.

Как будто дан мне напрокат

Глухонемой ангел-хранитель.

И в этом призрачном кино

Я сообразно существую.

И как на рану ножевую –

Смотрю в открытое окно.

***

Небо холодное синее,

Жизни сдобная слойка.

Двор, подбеленный инеем, –

Точечная застройка.

И на мотив мажорный –

Флюгером ветер вертит.

Все перемелет жернов.

Все, кроме смерти. 

Ставрополь