Маленький бультерьер

Сгоревшие

Не верь поэту.

Не верь врагу.

Не верь тому, кого ты любишь.

Я не приду. Не помогу.

Я презираю потому лишь

тебя, что ты живёшь, как все.

Как все плодишься

безмятежно.

Не воспевая тонкий свет,

таящийся во тьме 

кромешной.

И это повод для вражды.

Для ненависти бесподобной.

Мои сгоревшие сады -

Любовь продажная до гроба.

Моя больная кровь горит,

хоть образ твой 

во мне всё глуше.

Мой мир из тонких 

нитей сшит,

из душ в болотах утонувших,

погрязших в похоти личин

и мёртвых, жаждущих 

покоя.

Да, нас когда-то Бог любил

и нас когда-то было двое.

Теперь же давят холода

сердец, которые 

растлились.

И нету жизни после дна,

которому

мы покорились.

Маленький бультерьер

мне снился маленький 

бультерьер

и я его очень боялся

пустыня попойка и сквер

и жизнь сквозь немытые 

пальцы

и снег что похож на тюрьму

в которой все люди ослепли

ведущий их компас ко дну

и голубь оставленный в клетке

и был разговор обо всём

но мало кто знал 

что ответить

и ночью и утром и днём

ломались кленовые ветки

Кино больной земли

а потом мы плыли 

в поднебесье 

но ни дьявола ни бога не нашли

я сидел в шатающемся кресле

и смотрел кино больной земли

умерли те двое истреблённых

что питались хлебом и водой

и в пустынном 

обожжённом поле

мир их обратился пустотой

тина горькая из провода

сочилась

и песок сквозь пальцы исчезал

а земля по-прежнему

крутилась

запирая пленников в подвал.