Интернет-интервьюер интервента интервьюировал

Наталья Рубанова написала роман о добежавших сперматозоидах. То есть о нас, о людях.
Фото Марины Образковой

Вздор. Все это, в общем, вздор – сюжет неудобно запрятан в карман брюк, не достать никак: я устала, да, устала от этого, пора бы и честь знать – tableta проглочена, бриллианты и экскременты смешаны в равных пропорциях, постранично. Мне, увы, так и не удалось сравнить «чувство, которое движет миром», ни с кессонной болезнью, ни с фракталами, ни со шкалой Мооса, однако я все еще уверена – маньячество? – что именно оно является эталоном душевной стойкости. Сначала ведь так: тальк, гипс... потом – кальцит, флюорит┘ пото-ом! – апатит, ортоклаз┘ ну а дальше кварцы с топазами, корунды с алмазами: но в Начале-то тальк был┘ Тальк – не топор – старинная русская головоломка.

Эй... – она выключает компьютер и дотрагивается до моего плеча: я вздрагиваю от неожиданности – лицо кажется знакомым. Янтарь – окаменевшая смола мелэоценового периода, говорю, просто чтобы что-то сказать. Она смеется – одними зрачками: совсем как я, губы плотно сжаты. Но разве персонажи материализуются? – не произношу. А кто тебе сказал, будто я – персонаж? – не произносит Сана. И тогда я шепчу быстро-быстро: там, в вагоне, – женщина была с лицом девочки; она в ней будто высветилась, девочка-то, как только старшая забрала у младшей шарик и прижала к щеке – так и стала копией детской своей фотографии... Здесь и сейчас, здесь и сейчас: из куколки – в бабочку, следующая станция «Горизонт» – вот и все, вот и все, Сана: никаких негативов, никаких слайдов – бабочка, так и не научившаяся летать, забирает у гусеницы шарик с украденным у меня воздухом┘

Наталья Рубанова написала роман о добежавших сперматозоидах. То есть о нас, о людях. Фото Марины Образковой

Она понимающе кивает. Я больно щиплю себя за руку: нет, не сон┘ Да ты нервничаешь, качает головой Сана, будто боишься чего-то┘ а я ведь просто поговорить хочу┘ Скажи, зачем этот текст? Не думала, что должна разжевывать тебе подобные вещи, отмахиваюсь я, но Сана не отстает: нет, я имею право знать – я не уйду, пока┘ Etc., etc. Я закуриваю: подобные вопросы не прибавляют сил, и все же я рада, рада, чего уж там, ее появлению – в конце концов я тоже, тоже человек, и мне иногда тоже, пусть и редко, но требуются уши. Что еще ты хочешь услышать, развожу я руками, ты ведь знаешь обо мне все, абсолютно все┘ К тому же если я начну договаривать, ничего хорошего все равно не выйдет: я и так еле живая после всех этих роман[c]ов, которые крутила сама знаешь где и за счет чего. РА – не только не бог Солнца, Сана: РА – это идеальные условия для того, чтобы не вывести в люди ни буквы, а мне нужно, нужно было поднять «тяжелый вес» – и не надорваться┘ Подняла? Усмехнулась Сана, а я неожиданно запричитала: девочка, дурочка, неужто не понимаешь, что ни тебя, ни меня не существует? Неужто не видишь, что все эти декорации ненастоящие?.. (Итэдэитэпэ, четыре минуты ровно.) Ну что ты, что ты, Сана обнимает меня, я не хотела. Жвачные оборачиваются. Не обращай внимания, шепчет она, ты их больше не увидишь, и я не обращаю – мне нет до жвачных никакого дела: нет до тех самых пор, пока к нашему столику не подходит некий тип. Положив визитку на стол, он уточняет: вы – Александра Шеломова? Если позволите, я задам вам несколько вопросов. Понимаю, вы со спутницей (тип криво ухмыляется), и все же лишний пиар не повредит автору, широко известному пока лишь в узких кругах┘ Не дождавшись ответа, он включает диктофон, и:

– Ваш новый роман[c] с вызывающим названием несет в себе антигуманный посыл. Вы действительно считаете, будто все мы – просто добежавшие сперматозоиды? – Да, считаю. – Почему вы не любите людей? – Вопрос из серии «Перестала ли ты пить коньяк по утрам, да или нет?» – Но ваш роман[c] автобиографичен: вы и Сана – один человек?.. – Я никогда не списывала героинь «с натуры», это собирательный образ. – Но вы же не будете отрицать, что все эти опыты, которые ставила на себе Сана, – прежде всего ваши? – Буду. – Вы немногословны. Что ж! Остается лишь произвести лингвистическую экспертизу текста на предмет новизны и творческой оригинальности вашего, с позволения сказать, произведения: шутка-шутка. Расскажите лучше о своей семье: ваш новый муж – действительно транссексуал?.. – А ваш? – Не понял┘ – Ваш новый муж – кто?.. – Когда вы оставите, наконец, словесные па? Поймите: мы должны сделать яркий материал! – Кому должны?.. – Не цепляйтесь! Вот вы сидите тут, с девушкой обнимаетесь – может, вы и с ней тоже живете┘ Почему не хотите поделиться с читателями? – Делюсь. Иду сегодня по Малой Ордынке, поскальзываюсь: «Ё... твою мать!» – кричу, фраза дня. Лаконичная. Ёмкая. «Ё... твою мать!» – как сочно, красиво, звучно, гордо, непосредственно, элегантно! Ярко как! Тактно! Смело! Уверенно! «Ё... твою мать!» – как ласково, как пьяняще┘ и даже чуточку томно┘ – Не трогайте диктофон, меня уволят, не трогайте диктофон, кому говорю, мне нужно скандальное интервью с молодым автором средних лет! Вы как раз подходите! Пока еще подходите! Имейте в виду, годы идут! Что вы делаете? Отдайте диктофон, отдайте сейчас же диктофон, кому говорю! В стране кризис, отдайте диктофон, где я найду работу?.. Ну где я теперь найду работу, я вас спрашиваю, а?.. Что вы сделали? Что скажет главред?.. Су-у-у-у-у-ки!..

Интернет-интервьюер интервента интервьюировал, интервьюировал, да так и не проинтервьюировал – Сана смеется, а я хватаюсь за голову: мне, поверишь ли, говорю, пока писала «Сперматозоиды», страшно хотелось поговорить с тобой, влезть в твои мозги┘ знаю, ты скоро исчезнешь, а я, как всегда, буду вколачивать в экранчик буквы, словно гвозди в крышку гроба, и┘ Т-с-с, дурацкая метафора! Сана прижимает указательный палец к губам и поднимает меня в воздух. Не бойся! «На свете есть только две вещи, ради которых стоит жить: любовь к красивым девушкам, какова бы она ни была, да новоорлеанский джаз или Дюк Эллингтон. Всему остальному, – к нам присоединяется Виан, – лучше было бы просто исчезнуть с лица земли, потому что все остальное – одно уродство».

Как это странно, думаю я, не иметь тела, как странно!