Зоя Межирова * * *
Евгению Евтушенко
С лицом, оплывшим
Cвечным нагаром,
Ты кажешься старым.
Но я-то вижу
Cквозь дней отдышку
Того же мальчишку –
Морской пират,
Мушкетер, раскольник,
Застенчивый школьник –
В тебе сошлись,
Без труда совпали,
Другими не стали.
И силы ярость
В душе все та же,
Раденья на страже, –
Под низкой лампою
в кабинете –
Сладчайшие сети.
Взовьется дух
В животворных строчках,
Взорвавшихся почках.
В них вихрь надзвездный
И смерч наземный,
Словам подъяремный.
И вспыхнет в сердце
Весны цветенье,
Строки наважденье!
Мечта – пронзительней
Солнечной спицы –
Стихами пролиться.
Ночные стихи.
Читая Игоря Шкляревского
Медленный ветер уснул.
В лучших стихах ты
Катулл.
И наплывает
в пространстве
Строчек сиреневый гул.
Это вобрали они –
Сумерек влажных огни,
К шелесту птиц приникая,
Всполохам чутким сродни.
Книга закрыта и вот –
Улицы за поворот,
И никуда не укрыться,
Гул одинокий плывет.
Реки твои и леса,
Средняя их полоса,
Город надменный не знают,
Слыша свои голоса.
Что им чванливая знать,
Новая хамская стать,
Цепкие дуги капкана,
Где невозможно дышать.
Все твои вольные сны –
Оклики дальней страны,
Все твои строки оттуда,
Яркой луной зажжены.
Там – твоя доля и кров,
Вышний защитный покров,
Ночи целительный воздух,
Терпкая завязь стихов.
Празднуй и радуйся
всласть,
Этому в днях не пропасть,
Лавром свой жребий венчая!
Чья же победа и власть?
Сиэтл, штат Вашингтон
